Al poeta

Qué libertad da el saberse libre
y creer que no más cuerda que me ata
y cualquier pellizco de aire me sirve.

La mano que se escuda tras la pluma, que tras el papel se acobarda, que a las teclas acaricia y que arrulla a las palabras cuando habla, que ríe y que sueña más con ellas que con la fría mirada de la compañía no deseada, que encuentra en los olvidos recuerdos de noches pasadas entre botellas y amadas, pues amadas y botellas se confunden cuando se aman ambas y no se determina la más bella, y mientras los labios sirvan para unas y otras sin cuidado y sin premisa los poetas se deslizan por las noches que acicalan a estas tan bellas damas, y cuando la luna ríe el poeta ríe con ella sabiendo que es aquella la más bella de sus damas la que escucha sus lamentos, sus poesías y amalgamas y hasta mus más tristes rimas con una sonrisa en la cara que al cantar ríe valiente y coqueta se presenta cada noche que el la busca haya frío, lluvia o tormenta, y de entre afilados bordes de las sombras que acobardan el poeta encuentra monstruos donde otros sólo ven ramas y pues su mente divaga, sus pensamientos se esfuman entre niebla poco clara y si acaso en terco invierto que ya ha calado en el alma intente anidar el frío y apagarle la mirada el brillo opaco dura poco pues si no hay razón perlada para largar ya los versos que se acumulan en el alma no habrá ya más cortesía, más sonrisas desgastadas más cantar de fría estrella que permanece alejada y todo irá papel de seda que se quema y queda en nada y vuelan las cenizas en que se ha quedado el alma, la vida, divina comedia, de ironías estas plena, abandona a quién la busca y persigue a quién la encuentra, por eso al romance elude que la anuda y la delata y sólo queda ya brindar por una última mirada...